húmida felicidade

 

dos chulos

Todo o poeta é um proxeneta de palavras.

Do tempo

 Dizem que o tempo as dores faz sarar,

mas há uma dor que é a dor do tempo,

que nem o tempo pode curar. 

(FC, colectânea de poesia kitschunga, 2020)

Ó mar

 

Ó Mar de Portugal

És desígnio eterno

De um querer adiado

Mar pai e materno

És só fado cantado

És um logro nacional

efe 2020.09.17

colectânea de poesia kitschunga

As papas

As papas da sua mãe 

Na mesa ainda arrumada

Em tacho meão fenece

Cálida, do fogão retirada

A papa bem cozinhada

Jaz, quente, e arrefece. 

 Raiada a pele em sulcos

Atrai olhares famintos

E uns apetites vorazes

De barrigas em tumultos

Comilonas bem capazes

Assim, acabadas de fazer

São estas papas de milho

Papas ca mãe oferece

Comida boa podem ver

Da mãe para o seu filho

Jaz, quente, e arrefece. 

Tapo o tacho com aspas

Das papas da sua mãe

No fim… só há “raspas”

efe (colectânea de poesia kitschunga)

Sofi(t)as

«Raios partam a sofiologia mais os seus arautos que desfalecem em salamaleques à personagem intragável, prepotente e rude para com os simples. Ainda há quem se lembre dela veraneando ao Sul, nos anos 70, ultrapassando a plebe nas bichas dos CTT para ser atendida com urgência - porque o folguedo garrafal e as páginas em branco de versos ainda mais brancos a aguardavam?!

Deixem-na estendida nos livros prenhes de palavras translúcidas que escreveu, que é aí o seu lugar. O mesmo lugar de tantos artistas grandiosos que de sociáveis não passavam de minúsculos.

É que já dá vómitos tanta Sofia: são escolas, bibliotecas, exposições, concursos, homenagens, programas de TV e saraus musicais, danças e bailados, tudo escorrendo nhanha híper-panegírica e… quem sabe, ainda surja alguma hagiografia a tão santa Sofia?!

Arreda, sofiéticos de caca!»

a paradisíaca Meia Praia

Não sente tristeza quem carrega menino a criar, esperança no peito, e o mar no olhar. 

efe - in colectânea de poesia kitschunga

morte lenta

Ei-lo abandonado

Jazendo encalhado

Outrora navegante

Do nosso mar gigante

Jazz aqui adornado

Em lagoa pequena

Desta forma deitado

Que triste é, que pena.

fomes aladas

Aquela gaivota enganada

Lá na ponta do quebra-mar

Esperando esperançada

Um barco de peixe a chegar

Mas só vem gente ociosa

É só turistas, que maçada

Pois trazem comida de prato

E a pobre gaivota nervosa

Desiste de tanto esperar

E vai ali roubar ao gato

.

.

Ode repentina a um botão

Aquele botão rosado, tão desejado, de mamilo feminino e não de campainha em que toca e foge o menino, tornou-se de repente num outro contendo tamanha obsessão, das calças, malvado botão, teimando que não abria, e no meio da interior tormenta a que o corado botão da flor assistia, eu, agachado, arriava intensa caganeira, ali mesmo no pé da amendoeira.

F - in Colectânea de poesia kitschunga

2016.01.28

Mar fervente

Ferve o mar como água numa panela

Que borbulha selvagem ao lume

É o Sueste que vejo da minha janela

E da maresia aquele suave perfume

fragrâncias do Verão

Fragrâncias do Verão

.

A menina como a sardinha

Quer-se da mais gostosa

A sardinha bem fresquinha

A menina de pito rosa

.

foi-çe*

Nisto erramos: em ver a morte à nossa frente, como um acontecimento futuro, enquanto grande parte dela já ficou para trás. Cada hora do nosso passado pertence à morte.

Séneca

*(foi-se) - escrever errado ou escrever certo é indiferente pois que a ortografia da língua portuguesa perdeu todo o nexo que possuía por força dessa porcaria chamada AO90; portanto, que se foda...

cartão salmão

Eu tenho um cartão

Com cor de salmão

De sóice do PSD

Mas em 2015, já sê

Não voto o costume

Tô farto do estrume.

Qué’iss amamentar

PPP’s, banqueiros

E demais porcaria?

Posso lá sustentar

Tantos politiqueiros

Tanta rebaldaria?!

Com o País a errar

Exigiram-nos o pior

P’ro poder emendar.

Mas ficámos a nu

Eles vivendo melhor

Nós levando no cu.

Quer seja bom ou ruim

Hei-de votar diferente

Em 2015, lá no boletim

Vai cruz num emergente

Irei portanto, e assim

Apostar noutra gente.

Efe - 2014-11-21

Colectânea de Poesia kitschunga

a draga preta

Ouvi agora senhores uma história de assorear

Contada nesta terra de grandes lobos-do-mar:

Lá vem a draga preta que tem muito que arranhar

Para remover tanta areia e o fundo aumentar

Em rias, rios, lagoas e praias do litoral

Arranha e chupa fundos em todo Portugal

Quereis vós senhores, os vossos fundos aumentar?

Então chamai a draga preta…

                               … que vos há-de arrebentar.

efe

Poesia kitschunga marítima

reestruturar... cautelar

.

Reestruturar ou não reestruturar, eis a questão: será mais nobre
Em nosso pecúlio perder dedos e anéis

Que a Europa, prestamista, nos exige,
Ou insurgir-nos contra um mar de credores
E sem luta, fenecer no suicídio? Morrer.. dormir: não mais.
Dizer que rematamos com um sono a angústia
E as mil caganças do homem português:
Morrer para dormir... é uma consumação
Que bem merece e desejamos com fervor.
Dormir... Talvez sonhar: eis onde surge o obstáculo:
Pois quando livres do tumulto da existência,
No repouso desse sonhar que ousamos
Devem fazer-nos hesitar: eis a suspeita
Que impõe tão longa vida aos nossos infortúnios.
Quem sofreria os spreads e a taxas do mundo.

E se reestruturar não se decide, fica o cautelar por decidir

Que em coisas da decisão, sonhamos, sonhamos… que não.

paráfrase ChicoEsperiana

voando

Num voo simples, um penoso afastar

Como teus olhos alheados piscando

Nesse bater de asas que rasga o ar

E rasgado resto, moribundo, arfando.

sonhei uma vela

Sonhei uma vela

Na extensa baía

Para lá da janela

Sonhei que partia

E o vento sopra tanto

Impele-me a partir

Desejando o horizonte

Querendo, apenas, ir

No sonho de navegar

Venço a adversidade

Parto, sem esperar

Deixando a cidade

Vou no barco à vela

Que me faz acreditar

Que no fim da viagem

Outro sonho irei tocar

No mar azul ondulante

Vai a branca vela içada

Que em mim navegando

Não pode ser afundada

Vogando em mar aberto

Entre o barco e o céu

Dou o sonho por certo

Toco, afinal, o sonho teu

Este imaginário barco

É um desejo que solto

Só não sei quando parto

Nem sequer quando volto.

O mais belo poema

O mais belo poema diz assim

Amo apenas um cabelo teu

E a gota de orvalho que dele

Deslizou e se desprendeu

Como lágrimas minhas, sem fim

E a razão porque um poema não se diz

É que depois, o poema prescreve

E da plateia um editor levanta-se e diz

Publicarei toda a prosa que escrever

Mas prometa poemas não mais fazer.

os quatro humores do dia

É manhã de luz suave

Ofertando esperança

A dois vivos corações

Os dois numa só dança

E chega o Sol ao pino

No ardor desta emoção

Rodopia em desatino

Tão magna exaltação

Ai, co’as sombras da tarde

Arrefecido esse olhar

De fogo que já não arde

Vejo o fim a aproximar

E à noite, morto o sentir

Vai a alma desamparada

Na fé de repetido porvir

Vagueia só, tresloucada

Buscando aquele sorrir

Luz suave, na alvorada.

os merdosos

Dizem-me maluco

maluco não sou

são pessoas fracas
em fortes cadeiras

que trocam por falsas

coisas verdadeiras

(efe. poesia erudita kitschunga)

Castanho cueca

 

Ouvi-te quando disseste

Amor é tudo o que nos une.

…

Chorei.

…

Querida, esfreguei o cú

Na tua almofada

E deixei um risco

Castanho de Amor.

Efe (Poesia Kitschunga)

publicado na Revista de Poesia "Piolho" Nº3

ao figo

Ao figo

Cuidado, gulosos, muita atenção

Sob as figueiras, olho de camaleão

Mirada no figo, mirada no chão

Não seja o caso de pisar poitão.

- Ai que bela recordação.

E o engenho pr’à árvore chegar,

Saltar o muro, na moita agachar,

Esconder na sombra da figueira,

E então, nela, comer a fartar.

- Mesmo à feição.

No início do estio

Marcham marqueses e orjais

E com grande fastio

Também vão lampos e pedrais.

- Que consolação!

A meio do Verão os coitos

Atrás de inchários e braçajotos,

Depois comem-se os vindímos

Já em Novembro os sufenos.

- Ai, a intestinal revolução!

Sorvendo esses frutos divinais

E observando o rasto dum cagão

Vai a mente em figosofias tais

Sobre o calhau deixado no chão

Que depressa passam meses

E arribam os tempos invernais

- Uma desolação.

E lá pr’ó meio do Inverno, o figo torrado, durinho,

Pede bom medronho servido, um a um, ao calcinho.

- Ai, que grande porradão!

Para acabar te digo:

Desta herança dos que já lá vão aos que ainda cá estão,

Come lá mais um figo cá do nosso rincão.

- Ai, ai… corre… corre que vem aí cagação!

Efe – poesia kitschunga